Me creo soneto

Solo el bello manantial de la noche     

 Sabe  y conoce mi oscura amargura

 Que maliciosa viene con premura

 Que nace con demasiado reproche

Tus manos y besos lograron herirme

Lanzando mi cuerpo  inerte a la tumba

 Perdida, vagando como tarumba

Melancólica y sola así he de sentirme

Lagrimas se deslizan por mi rostro

Caudalosas como tormenta en el mar

 Sólo quiero transformarme  en un otro

Resignada a que todo tiene un final

Escondo trozos de un corazón roto

Añorando en el fondo no ser banal

Escribiendo

La inspiración es como el amor, nace de pronto desde lo más profundo del corazón merma según la situación y desaparece dejando detrás de si una estela de dolorosa nostalgia y de profundo recuerdo.

La inspiración es el espíritu atrapado en nuestro inconsciente que tras divisar un pequeño espacio en el alma, escapa asustado, para luego volver temeroso y perderse en el tumulto de la mente.

Escribir... es pensar... soñar... respirar, y por sobre todo volar.

La tierra es un teatro, pero tiene un reparto deplorable. (O. Wilde)

Instante

A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante. (O. Wilde)

Sólo flotar

La obligacion de encontrar un camino que seguir, una ruta que recorrer me empuja hacia la realidad hora tras hora, mi cuerpo se resiste a la corriente intentando sólo flotar entre todos los competidores que buscan algo más, ¿por que no puedo sólo dejarme ir?, es tan dificil intentar ser distinta cuando todo el mundo te empuja a lo mismo, ¿como alejarme de la realidad en mi pequeño bote si ni yo puedo manejarlo?... las rocas me asustan, mi bote se pierde, y la presion me supera.

Soneto 18

Shall I compare thee to a summer's day? Thou art more lovely and more temperate: Rough winds do shake the darling buds of May, And summer's lease hath all too short a date: Sometime too hot the eye of heaven shines, And often is his gold complexion dimm'd; And every fair from fair sometime declines, By chance or nature's changing course untrimm'd; But thy eternal summer shall not fade Nor lose possession of that fair thou owest; Nor shall Death brag thou wander'st in his shade, When in eternal lines to time thou growest: So long as men can breathe or eyes can see, So long lives this and this gives life to thee.
(W. Shakespeare)

En la sombra

Ahi estoy yo, parada, mirandote esperando que me dediques una sonrisa, una caricia o que simplemente me necesites.
Siempre tu sombra, siempre tu suplente... pasa el tiempo y sigo en lo mismo soy tu carta segura la que no te abandona, tu eterna amiga.. la que siempre estara en el mismo lugar esperando por lo mismo, siendo solo una sombra en la ventana añorando algo que nunca tendra